* * *
О, как страшен бывает порой белый лист
На столе моего одиночества!
Не приемлет он молча весны птичий свист,
Шелест трав и слепые пророчества.
Я прикована рабски к слияниям рифм,
Я — в бореньях с бумагою белою,
Вдохновенье! Неси же на крыльях своих
Неуверенную и неумелую!
Чтоб услышать, как дышат живые листы,
Чтоб увидеть мне слово незримое,
Так построй же из радуг живые мосты,
О поэзия неуловимая!
Путь к поэзии
Тороплюсь я к друзьям, тороплюсь и несу
Ту тетрадь, где с отцом я в осеннем лесу,
Где прибой и рассвет, где восторг бытия.
Я вам душу несу, принимайте, друзья!
Подбираются рифмы под стук каблука,
И рождаются строчки, сырые пока.
Но поэзии светлый и сладостный лик
Вдруг мелькнул и пропал за углом в тот же миг.
До нее далеко, далеко мне идти…
Не растратить бы силы и душу в пути,
Не свернуть на избитый проторенный шлях,
Что ведет прямо в пошлости серый овраг.
Я иду, и в сиянии долгого дня
Вдруг поэзия снова поманит меня?
Мундриевская Инна Борисовна